Nací un veinticinco de septiembre de mil novecientos cuarenta y dos, supongo, que las últimas moscas del verano volarían por la casa, recostada en el rio, anunciando la incipiente vendimia. Era mediodía.
Fue un mal año, creo, los pucheros tenían más agua que comida, pensar era un ejercicio peligroso, la obediencia rutina. Las hordas fascistas arrasaban Europa. Fui emigrante cautiva en la lejana América distinta.
Un amigo, me animó a publicar mi primer cuento, allá por los sesenta, y escribí sin parar, como ejercicio del alma inquieta y vigilante.
Después llegó la vida y me arrastró por otros caminos en volandas, y aquí estoy vieja en años y novel en versos, haciendo lo que siempre quise, confesar al papel mis alegrías, los duelos y quebrantos que vivo.

En Cuadernos del Laberinto ha participado en ATLAS POÉTICO. Viajeras del siglo XXI

SAN PETERSBURGO
He perdido esta ciudad,
la he borrado del atlas,
no existe el Hermitage
y sus setenta gatos,
sus relojes y resortes,
la libélula dorada,
el pavo real,
el gallo,
la sala de ámbar,
el aire que perfecto atraviesa
las máquinas.
He borrado el Mariinski
de hadas aladas,
los violines mágicos,
la perfecta resonancia.
Ya no existe el Neva,
ni el Palacio de Invierno,
la Venecia del norte
no tiene referencias,
ni latitudes, ni espacios,
porqué no está tu mano
para andar por sus calles,
y debes apuntar otra deuda
en lo que no me has dado.